jueves, 30 de diciembre de 2010

Hamlet Lima Quintana


Gente

Hay gente que con solo decir una palabra
Enciende la ilusión y los rosales;
Que con solo sonreír entre los ojos
Nos invita a viajar por otras zonas,
Nos hace recorrer toda la magia.
Hay gente que con solo dar la mano
Rompe la soledad, pone la mesa,
Sirve el puchero, coloca las guirnaldas,
Que con solo empuñar una guitarra
Hace una sinfonía de entrecasa.
Hay gente que con solo abrir la boca
Llega a todos los límites del alma,
Alimenta una flor, inventa sueños,
Hace cantar el vino en las tinajas
Y se queda después, como si nada
Y uno se va de novio con la vida
Desterrando una muerte solitaria
Pues sabe que a la vuelta de la esquina
Hay gente que es así, tan necesaria.





Teoría de los buenos deseos

Que no te falte tiempo
para comer con los amigos
partir el pan,
reconocerse en las miradas.

Deseo que la noche
se te transforme en música
y la mesa en un largo
sonido de campanas.

Que nada te desvíe,
que nada te disturbe
que siempre tengas algo
de hoy para mañana

y que lo sepas dar
para regar las plantas
para cortar la leña,
para encender el fuego,
para ganar la lucha,
para que tengas paz.

que es la grave tarea
que me he impuesto esta noche
hermano mío.






La breve palabra

A veces el silencio es la palabra justa,
la que enciende las luces, la que mejor se escucha,
la que place o se sufre cargada de milenios,
la que otorga hermosura,
la flor del pensamiento.

En ese momento de la clara armonía,
de la mejor tristeza, de la entera alegría.
Es el gran fundamento que ronda a la grandeza:
tu palabra y la mía
habitan el silencio.

Por eso la palabra
debe ser pronunciada
como una ceremonia
con aire de campanas,
una fiesta del alma,
farol del pensamiento,
porque fue generada
por el mejor silencio


Nota: nació el 15 de septiembre de 1923 en Morón, provincia de Buenos Aires y murió el 21 de febrero de 2002 en Buenos Aires. Prefería decir que era de Saladillo (pcia. de Buenos Aires). Publicó, entre otros, los libros:1954 "Mundo en el rostro", 1961 "El Octavo Pájaro", 1962 "Pampamapa, en la huella del Sur" ,1964 "La isla" ,1968 "La armonía de los cuerpos" ,1969 "Edad del asombro" ,1969 "Los juegos",1970 "Taller del resentido", 1970 "La muerte y los presagios" ,1972 "Cuentos para no morir" ,1976 "Documento de Identi¬dad" ,1976 "Informe de pájaros" ,1981 "En distintas formas" ,1983 "Sinfonía de la llanura" ,1984 "Los estafados" ,1984 "Situación per¬sonal" ,1987 "Milongueada por Pedro Coronel en Saladillo", 1989 "El oficio común", 1990 "Osvaldo Pugliese, biografía" ,1991 "Callvucurá y su elogio de la tribu", 1992 "Breve historia de otro mundo" ,1993 "Declaración de bienes" (antología), 1994 "Los refe¬rentes", 1995 En el fondo del horizonte" ,1997 "El perfeccionista" ,1998 "La breve palabra", 1999 "Las memorias", 1999 "Diario del Re¬greso", 2000 "Las otras casuarinas", 2002 "Antolobiografía" ,2003 "Los ángeles de la tierra" (edición póstuma)

martes, 28 de diciembre de 2010

Darío Canton


La escritura

Busco una referencia
entre mis papeles
la encuentro a medias
doy con otra pista
la sigo
me embarco
en nueva búsqueda
insecto que vuela
se aleja de su base
sigue, absorto
la magia del laberinto
intensa, interno
de flor en flor

Cuando baja el sol
debo volver
no sé quién soy
qué rumbo tomar





EVA PERON

Odio

No temas pisar los vidrios,
Eva,
los han puesto para herirte.
¿No lo crees?

los dardos que despiden,
Eva,
Los dirigen hacia tí;
¿acaso se preguntarán quién eres?

¿Dudas?
El dios que invocamos
cada día,
Eva,
es el dios
que aniquila al enemigo;
¿lo ves, ahora,
que caminas a la hoguera?


Muerte

La llevaron bien en alto,
en una tarde de sol,
su voz de acero
callada;
la ciudad la vio pasar,
sola y por última vez,
sola y rodeada de gente;

cantaba al fondo Gardel.

El espejo que miraron,
deslumbradas,
mil mujeres y una,
se empañó gradualmente
hasta borrarse,
dejó de reflejar
su imagen;

al fondo Gardel cantaba.

Sola sola con su alma,
con su cabello de trigo,
flanqueada por dos galgos
iba,
erguida,
en medio de la gente
que miraba;
mas a nadie ella veía;

seguía cantando Gardel,
cantando su tango amargo.

Iban con ella la niña,
asombrada,
la pura incrédula niña
de verse mujer y muerta;
iban con ella la joven,
con un dolor en el centro,
en el lugar de los hijos;
atrás quedaba la vieja
quejándose amargamente
por la vida que no vuelve;

se oía a lo lejos Gardel
con el aire sentencioso
del que vivió y ha sabido.

Ajenas a todo en torno
María y Eva de la mano
hermanadas, caminaban;
desnudas,
que nadie las veía;
vestidas,
que todos las miraban:
solas,
consigo mismas muy solas,
bajo el sol del invierno.


Sobre la calle
los pasos
se arrastran en procesión:
cadenas y más cadenas,
el silencio alrededor.

Como una enorme bandera
la voz de Gardel se expande,
lo cubre todo:





FINAL

I

Salieron sacerdotes
con el paso apresurado
y jóvenes de todos los partidos
y madres
y abuelos
decidieron actuar,
llamaron a los demás.

En Córdoba fue la cita
en Córdoba y en el sur.


II

Cerrado en su cañonera
el ídolo descansa,
piensa y sueña,
el cabello emblanquecido;
de pronto
son los gritos de la gente,
en la Plaza,
y un mar de brazos
y cabezas gigantesco
vivando su nombre,
--Compañeros, compañeros…

Se escucha el tableteo
en la ciudad
de los tiros de los tanques
contra Alianza;
silencio,
otra vez el tableteo;
se pasa
la mano por la frente,
empapada de sudor,
y en la penumbra de su visión
mira,
sinsentido,
cómo una mosca se posa
en su pocillo de café.
La deja estar,
no la espanta,
y entorpecido se hunde
en la oscuridad del sueño.


III

Alerta estaban todos
al avión
que había de traerlo,
a la voz del alzamiento.
Cielo oscuro,
cielo claro,
Perón claro,
Perón vuelve,
Perón triunfa;
Perón ya viene de viaje,
ha salido,
ayer,
hoy,
mañana,
ya se acerca,
está ahora entre nosotros.

Nada;
el alma encoge,
se amolda
al tamaño de la casa,
estrecha,
más estrecha cada vez.
Tras el verano el otoño
y otra vez el verano;
las fotos en los armarios,
los carnets en los cajones,
todo igual, lo mismo todo;
sobre un 17 y otro
la lluvia siempre cayendo,
sobre un 17 y otro.



Nota:Nació en 1928. Vive en Buenos Aires. Publicó La saga del peronismo (1964), Corrupción de la naranja (1968), Poamorio (1969; traducido al inglés, 1984), La mesa (1972), Poemas familiares (1975), Abecedario Médico Canton (1977) y Asemal, revista unipersonal, entre 1975 y 1979. Desde el año 2000, cinco tomos de una autobiografía literaria: La historia de Asemal y sus lectores; Berkeley (2004); Los años en el Di Tella (2005); De plomo y poesía (2006); Nue -Car -Bue (2008).

jueves, 23 de diciembre de 2010

Rodolfo Alonso


Último cielo

día
hecho para mí

día cargado

insomne
sólido

yo me dejo llevar

día de días
señor

como una hoja

yo beberé tus aguas
navegaré tu altura

caeré contigo

día de prisión
de luz

alto
insolente

tu cara para todos








El malestar en la poesía

"Las condiciones del pájaro
solitario son cinco."
JUAN DE YEPES
(San Juan de la Cruz)


¿Canta el pájaro en sí,
por sí y para sí,
o canta para otros:
hembra, pajarerío
o el que alcance a escuchar?

¿Es el canto quien canta
por la boca del pájaro?
¿El canto es quien se canta?
¿La garganta, la música?

¿O es la naturaleza
(madre, maestra, maga)
la celosa inquietante,
la cantora furiosa?

¿Y canta porque sabe
o porque oyó cantar
o lleva el canto impreso
como huella en los genes?
¿La belleza lo inunda,
él mismo es la belleza?

¿O será el universo
confuso, interminable,
quien busca el resplandor,
la claridad posible,
cantándose en los cantos?

¿O acaso el cosmos mismo
huyendo ante el horror
del eterno silencio
se hace voz en la tarde
templada, luminosa?

¿Y canta ante el desnudo
dolor, o quizá el propio
dolor mudo se canta?
¿Se canta la injusticia
para hacerse justicia?

¿Y cuáles son entonces
tal vez, para que cante,
las condiciones, Freud,
del solitario pájaro,
único y general,
resonando en su rama,
feliz de echar al viento
lo que el viento le dice,
lo que el viento se dice?







El desdichado

Qué desoladamente desolado
te has quedado en la plaza,
niño, en el baldío
silencio de tu misma voz,
fría y sin brillo ahora.

La tarde se ha alejado vanamente
de tus ojos, arena,
ya sin alrededor, ni más, ni nunca.
¿Es que en los míos
vas a quedarte quieto para siempre?

¿Qué esperabas allí, sentado, solo?
¿Que vinieran a darte,
a buscarte, a decirte?
¿Qué esperabas,
pequeño y desgarrado solitario,
sangre mía, ausencia
de todo el mundo? ¿Qué esperabas?


Nota:Poeta, traductor y ensayista. Fue miembro de la revista “Poesía Buenos Aires”. Sus obras más recientes son Antología Poética (1996), Defensa de la poesía (1997), El arte de callar (2003), Antología pessoal (2003) y La otra vida (2003). Sus traducciones más recientes son las de La educación del estóico (2002), El banquero anarquista (2003) y Mensaje (2004), las tres de Fernando Pessoa; Estrella de la vida entera de Manuel Bandeira (2003) y Poemas escogidos de Giusseppe Ungaretti.

martes, 21 de diciembre de 2010

Glauce Baldovín


La esperanza

Creo en la esperanza de los pueblos.
En la gran naranja jugosa del mañana,

mas no en la esperanza individual
cruel
prostituida
emponzoñada
sabedora de todos los disfraces: tortola mensajera del amor
gallo de veleta que gira según las brisas arbotantes

un no me olvides brotando en la nuca una mano en espigas y mares

La esperanza es tan solo una araña sabia en las mas oscuras carcavas
mejor fortificadas
y en el veneno elaborado controlada con tal maestría
que sin matar perpetra la gran agonía:
inventa el milagro de la muerte y la resurrección cada vez con mas dolor
con menos fuerzas
en un delirio que avanza en línea recta y se transforma en espiral
sin dirección.
Enloquecida.





Yo Seclaud I

Soy Seclaud
la de dos cabezas y cinco corazones
la que reparte el pan de la alegría
y se somete a los presagios y las maldiciones.
Nada podrá contra mí gallina
de plumas encrespadas
que llora como mujer parturienta
ni los perros que aúllan a la luna.
Él vendrá con la vara de nardos cuajada de abalorios
a inaugurar nuevas conmemoraciones
porque he tallado azules sus ojos en el granito
y he amasado con hierbas olorosas su corazón.
Nadie podrá dañarme.
Resbalarán en mí los conjuros como en el cuerpo de
Las serpientes acuáticas.
Yo, Seclaud, desde la ribera de las cenizas
Y los ungüentos aceitosos
De las cacerolas y los espejos
Veo partir las naves hacia nuevas conquistas.
¡Adelante, viajeros que llevan en los mascarones de proa el mensaje último de los filósofos
la sabiduría de los científicos
los poemas que nos perpetúan!

Yo quedaré cuidando la tierra
los ángeles de manos callosas
las mermeladas.





Yo Seclaud II

No temo mi rostro gris ni mis manos grises oliendo
a caldo y mazamorra.
La mariposa de alas batientes revolotea alrededor
de las bujías como alrededor de mi corazón
y él duerme con su cabeza en mi vientre.
Pues me alimenté con hierro y con nuez
con aceite de arrayán y miel de alerce para que él
naciera
protegido de las naves perdidas en galaxias remotas.
Yo, Seclaud, de rodillas ante el fogón
conjurando a los dioses del fuego y del aceite
perfumo tu frente con albahaca y con laurel
ya que dado te fue nacer de vientre de mujer
del vientre de la tierra como un bulbo más
entre los bulbos. No hay girasol más luminoso que aquel que florece
en marzo, tardío.
Lo he visto quebrarse contra las lechuzas en su vuelo
derramar los pétalos en la tierra
devorar las verbenas en su hambre de macho cabrío.
Y ahora él es el girasol frente a las ventanas que se
abren al naciente
los pétalos que cubren la desnudez de la tierra
las lechuzas que se prenden en mi hombro
y me transforman en bruja.
Dejemos en la oscuridad la astrología.

En las bóvedas donde yacen los predestinados al Apocalipsis
los devorados por la impaciencia.
Las hechiceras controlan los astros que rigieron
entonces
mezclan sangre de halcón leche de cabra romero
y almizcle
y tiñen los umbrales por donde pasan las novias
y los ataúdes.
Él fue concebido en una noche no premeditada
sin sortilegios ni eclipses
sin piras de alcanfor ni de eucaliptos.
Yo, Seclaud, lo concebí sin presentirlo y eso me aterra.
Porque bajaron las cigüeñas a tomar té conmigo
y yo saqué las viejas tazas anaranjadas
y el mantel de hilo. Son las mensajeras.
Dijeron: cruza las manos sobre el regazo, no hables.
Y de entre sus plumas sacaron una llave.
Deberás abrir las puertas.
Detrás de cada puerta
una revelación espera.
Y siguieron diciendo:
él nacerá en agosto en febrero
y tú deberás conocer los secretos más recónditos.
Comieron la última tartaleta de manzana
y levantaron vuelo.



Nota: nació en Rió Cuarto, Córdoba 1928. En 1972 obtuvo el premio Casa de las americas por su libro La Militancia.Algunos de sus libros son:Poemas (1986),Libro de la soledad (1989),De los poetas (1991),Libro del amor (1993),Con los Gatos el Silencio (1994),Nuestra casa en el tercer mundo (1995),Poemas crueles (1996),Libro de maría- Libro de Isidro (1997),Yo Seclaud (1999),El rostro en la mano (2006),
postergada- Huésped en el Laberinto (2009).

lunes, 20 de diciembre de 2010

Gustavo Borga



Todas
las noches
me deguellas

Padre
¿Qué soy?

¿Niña o cordero?

…………………………….

Con una mano
escribe
Con la otra
asfixia

a un niño.

………………………………

Desde la noche
que interrumpieron
su sueño
la niña
comenzó a tejer

Tejió
veinte años

Terminé
dijo un día
y arrojó la red

sobre sus padres.

………………………………….


Murió

Niños violados
orinan sus heridas

Murió

La luna vomita mierda
sobre su rostro

Murió

Yo escupo sus manos

Murió

No debió nacer.

……………………………………..

Dormí

De su boca
no saldrá más
esa mano

Murió.

………………………………………









El caballo que viste
fugazmente
desde la ventana
del colectivo

(el animal estaba solo
parado en cuatro patas
en medio del campo)

era yo

Yo me llamo Gustavo
Gustavo Borga me llamo

Soy tu espejo.

……………………………………….

A vos
te doy mi piel

Tomá
Probatelá

(Ahora
sabrás lo que se siente)

………………………………………..











Pelos
pies
ojos
piernas
brazos
orejas
manos

sangre

moscas.

(de patitos degollados)

………………………………………………



Un colibrí
atravesó
con el pico
a un recién
nacido

¡Será poeta!
gritó
la partera.

……………………………………………..









Cuando
todos duermen

sale
al jardín

Aplasta
caracoles

con los pies
descalzos.

…………………………………………………..

Antes de morir

mi padre

me regaló
su reloj

Yo lo vendí

Compré libros.

…………………………………………………….












Queridos
padres

el collar

que era
de la abuela

no lo robó
la sirvienta

Fui yo

se los digo
ahora

que están
muertos.

…………………………………………………

En la casa
de mi tío
todos son

felices

menos
el gato
que fue

castrado.

…………………………………………………..




Esos trapos

esos trapos
rotos

rotos
por pie
por manos
por rodillas
por codos
por dientes

esos trapos

esos trapos
sucios

sucios
de llanto
de sangre
de semen
de mierda

esos trapos

esos trapos
están

esos trapos
existen

esos trapos
no son un sueño.






……………………………………………

En las radiografías
que me sacaron

aparecen
por todo mi cuerpo

tus manos.

………………………………………………..

Hay poetas
que comen

Hay poetas
que no comen

Hay poetas
que matan
pajaritos
y se los comen.

(de hermoso niño rubio)

…………………………………………………….










un poema rompió
el vidrio
de mi ventana

lo tiraron
de arriba
como una piedra

¿es forma
de entrar
a una casa?

……………………………………………

algunos
poetas

dan
saltitos

se
esconden

gritan

hacen
cosquillas

ríen

clavan poemas
en los ojos

chupan
la sangre

asesinan

……………………………………………..

en los ojos
de un ángel
ciego

vi la luz

………………………………………………

no encontraron
los ojos
de tu esposa

después
del accidente

te los comiste
vos

…………………………………………………

cuando
la niña duerme

los ojos
de su muñeca

se encienden

………………………………………………….







mastica
la hostia
como chicle

hace globitos
con el cuerpo
de Cristo.

………………………………………………….

Laurita
no quiere
engordar

después
de misa
vomita
la hostia

…………………………………………………

está
iluminado

mira
el televisor
apagado

……………………………………………









sobre el techo
de mi casa
creció un árbol

se posan los pájaros
una mujer sueña
bajo sus ramas

a veces
los niños
me preguntan

¿y las raíces?

me toco el pecho
y respondo

soy yo

……………………………………….


















en el 76

cuando me
torturaban

un niño
me abrazó
se fundió
en mí

el niño
camina
por la tierra

yo desaparecí

……………………………………………….

era niño
cuando Evita
pasó por el pueblo

me tuvo
en brazos
puse mi oído
en su pecho

escuché el cáncer
que la devoraba

………………………………………………

(de para vos NO)


Nota:Gustavo Borga nació el 7 de diciembre de 1960 en Villa Nueva , provincia de Córdoba . Tiene tres libros publicados : “patitos degollados”, “hermoso niño rubio” y “para vos NO”. En el 2003 ganó el premio provincial para autores inéditos , Glauce Valdobin . Sus poemas fueron publicados en La Guacha , Alguien Llama y Sudestada . Es ferroviario . Vive en su ciudad natal .

domingo, 19 de diciembre de 2010

Mario Ortiz



YO LUIS CARAPELLA Cuadernos de Lengua y Literatura - Volumen III

(fragmentos)




Hipótesis: la matemática no es una ciencia exacta y universal in abstracto, sino uno de los capítulos de la política financiera.
Demostración: Luis Carapella trabajó durante miles de años en una distribuidora y colocadora de vidrios en Bahía Blanca, hasta que un día lo despidieron. Los dueños de la fábrica, a través de inextricables vericuetos, evitaron pagarle la indemnización correspondiente, y entonces, a la par que plantea una causa judicicial, comienza a encadenarse a un árbol frente a la fábrica o ante el juzgado como forma de reclamar. Su viejo Renault Gordini lleno de calcomanías, la barba kilométrica que se dejó crecer y sus frecuentes apariciones en los medios, lamentablemente hicieron de él un personaje pintoresco.
Aunque tiene sentencia favorable, al día de hoy no cobró ni un peso.
Corolario: 2+2 = 3



1

siguiendo la costumbre del lenguaje escandido
Carapella acompasó los períodos de su vida
con el pie musical que se aprende en la escuela,
alternando los ritmos de trabajo y descanso,
comas entre proposiciones imperativas frente a la máquina,
los suspensivos del lenguaje amoroso
la corrección en rojo que señala un peligro
y hace repetir al verbo una y otra vez a lo largo de los
[renglones

pero su mujer dijo suficiente,
esto es un juego inutil,
y Carap.ella comienza a experimentar severas alteraciones
gramaticales al sentirse con un signo evidentemente descolocado

pudo volver a hilar la trama de su vida
reponiendo los conectores perdidos,
los días nuevamente separados de la noche,
entre paréntesis las cuestiones todavía oscuras.

pero cuando el orden del discurso terminaba de ajustarse irrumpen las grandes mayúsculas
en un telegrama colacionado que lo corren al margen,
los dueños de la vidriera le pusieron un nuevo punto final
y carapella empieza a encadenarse como protesta por un orden injusto,
el hipérbaton que altera las causa y los efectos
en una cierta estabilidad oracional,
el balance de entradas y salidas

los eslabones no podían contener tanto desborde
y como si desde su árbol fuese más bien una antena
que la imagen de Prometeo,
carapella se dio a transmitir señales,
a confundir voces de distintos tiempos gramaticales
que lo reclamaban a una posición activa,
y este transmisor-receptor emitía la secuencia exacta
de una primera persona que debilitaba sus lazos de concordancia
la interferencia de palabras y números,
cantidades multiplicándose a ritmo de interés,
una profusión de +, x, y % ponían ruidos de tormenta
por la descarga numérica de la deuda

yo luis carapella
se repite y remarca el pronombre
mientras camina mostrando
sus períodos alternos de ambulación y sujeción
el yo sujeto
el yo objeto
el yo que se desplaza a otro cuerpo
el yo que se escribe
el yo del que escribe




2

yo permanezco
estoy aquí no me confundan
con un paseo nocturno
aunque sea menos que un cartel
diga un cartel papa 3 x 1
picada el kg 20,50
al decir vino tetra oferta
menos que un cartel porque ni eso
cuando no hay para nada
ni qué para nada
en el mundo de la nada
avanza hasta por la calle la nada
por los caños la nada
por los cables la nada
por los sueños
y como si nada en el mundo

permanezco y no
me confundan a mí que yo /
para qué hablar
cuando sin/etc.

que yo no:
a mí me han
esto es así
a mí mean los perros pero
yo estoy cuando todos duermen
Ud. sabe Cano
gracias por el oído
no es poco un oído
no es poco un oído
que venga, una oreja
ha venido Cano y Ud es una oreja
a mí me han y ud sabe Cano, que es una oreja
yo estaba ahí & ahora afuera cano madre oído
que x estar era allí en bueno pero no /
ahora aquí donde estar junto al árbol que
ya otra rama ser casi menos cano

cano
cano
cano
un oído vino hasta el árbol


5

y la causa está parada
la causa la tienen parada
no hay causa
sin causa
o arranca y para
un rato, para y arranca
y otro rato así motor de heladera
congelada y
cuando para yo mencadeno
ahora aquí yo para un derrite
cano sabe cano
oído para la causa
primavera en los oídos
motor que empieza
avanza
y otra vez al cadenazo




6

bicicleta atada al árbol
cartel atado al árbol
Krónos atado al árbol
viene la primavera y no me crecen hojas:
sino barba, larga, extensa
barba larga extensa
bar ba
barbarbarbarlar
gabar
balar
gabar
balar
balar
balar
toda la noche
cordero atado al árbol
toda la noche balando
cordero pascual atado al árbol
cordero y bicicleta y cartel atados al árbol
y Krónos sacando la primavera de las hojas
de las nudos del árbol

13

carapella ando
carapella seré
pliqueo de eslabones
yo el perdido entre el hombre y la oveja
haber trabajado en el vidrio
para después asustar a los niños/
escuchan ruidos a la noche
y no es la chancha hijo
-hay que dormirse


21

600 x mes
aportes
ley
----------------------
total neto

+ bonific. p/hs. extras

por paso de estación >> acrecentamiento de antigüedad
quiero decir: >>>>>>>>> (+,+)

& sobre todo que
& sobre todo
& sobre &
&&&&&&&&&

= $ 40.000 exactamente
(antes de la devaluación)


el oro es un metal que se dilata con el calor
la deuda engorda a base de una dieta de ceros
la ley pasa del total neto al dueño del total
del quiero decir al acrecentamiento
del metal al vidrio
se incendia la copa
se incendia la


24
me dijo el abogado de la empresa de vidrios:
vea, don luis
una empresa de vidrios es una empresa de vidrios
como su nombre lo indica
pero a veces no es una empresa de vidrios
como su nombre no lo indica

me explico:
usted sabe que las sociedades se responsabilizan muy limitadamente
o bien son anónimas
y entonces una empresa de vidrios de pronto se vuelve transparente
cambia de lugar
de forma
de nombre
es la materia fungible misma de los bienes de uso

y me vuelvo a explicar:
la razón de capital
no es la razón capital: es el uso para ser más precisos
Y retengo estos dos puntos importantes:
es el uso que se hace de la razón:

por eso cambiamos de nombre (de razón social)
y listo
se acabaron todos los problemas

usted, don luis, pruebe lo mismo
aquí
en este momento
se va a llamar Ernesto
o Enrique
o Pepito
o …
y listo
hombre nuevo vida nueva
y quedamos a mano


y yo le dije:
40.000 - 40.000 - 40.000
40.000
40.000

40.000

40.000

40.000

y además cadenas


...y otra vez cadenas



Nota: Mario Ortiz nació en Bahía Blanca en 1965. Trabaja en la docencia y en la investigación. Sus libros se llaman Cuadernos de lengua y literatura. El volumen III fue publicado en la Cooperativa Editora "El Calamar", Bahía Blanca, 2003.
A pesar de su inmensa desgracia, Luis Carapella se sintió feliz cuando se publicó el libro.

sábado, 18 de diciembre de 2010

Osías Stutman


HOMENAJE A PAUL CELAN

¿Cómo puedo vivir
sabiendo que cuando
muera alguien
me robará los zapatos?

¿Cómo puedo vivir
si sé que cuando
muera alguien
me robará los zapatos?

Celan asocia la “compulsión a la repetición” *
con un camafeo. Y el camafeo me mira
irónico como ese busto de Voltaire
que no es. Y me obliga a repetir.

¿Cómo podían vivir
sabiendo que al
morir alguien
les robará los zapatos?

Es “la danza de dos palabras” **
o tres que repito con emoción, una
dos, tres, y todas las demás que
me asocian a mundos ajenos.

¿Cómo podemos, nosotros,
vivir sabiendo que al
morir alguien
les robaba los zapatos?


* Celan usa la palabra “Wieder-holungs-zwangs” (los guiones son míos) que significa la compulsión a la repetición (en el poema Auch keinerlei...? en Fadensonnen de 1968).
** “den Tanz zweier Worte” del poema Erblinde…en Atemwende de 1971.







ELEGÍA POR LA MUERTDE DE UN AMIGO, AL ESTILO DE LOS GRIEGOS Y LATINOS QUE NO SOLO LAMENTA Y LLORA SINO QUE TAMBIÉN ADMITE RECUERDOS PLACENTEROS


La tristeza no tiene fin, me
decían de niño. Padres, madres,
me hablaban. Yo no entendía
eso porque mis tristezas eran
breves y duraban lo que una

llovizna en la arena, en el verano.
Luego aprendí que había razón
en ese dicho de adultos. Y ahora
después de años de muertos
en mi vida, creo en todos esos sueños

falaces que me llegan por la puerta
de marfil mientras la puerta de hueso
sigue muda. Muda. La ausencia del
amigo me sorprende, me apena,
me oprime. Vivo al rescoldo

de sus recuerdos. Su memoria
es carbón ardiendo en las
palmas de mis manos. Crecen
mareas de textos recién leídos
y nos sentamos los dos como

imágenes de cine en blanco
y negro, grises, alegres, frente a
mares y cielos “recordando futuro
en un mundo apagado” aunque sólo
es estratagema, juego de memorias.

La cita de la última estrofa es de José Luis Giménez-Frontín Los días que hemos visto (Fundación Jorge Guillén, Valladolid, 2009, p.45).







NOCHE ESPAÑOLA EN VIENA

En otras palabras, lo esencial ocurre en lo abstracto y lo insignificante en la realidad.
(Robert Musil) *


Como un pájaro en el campo gozoso de la libertad
pura, la niñez y el sosiego, pienso en esos días,
en la rodilla de la mujer rubia,
en ese pie que se mueve. En el espacio

entre los dientes, las palmas de esas manos,
la pantorrilla, puño, labio abierto, la pulsera
en el tobillo. Es cuando me dice que teme
encontrar a alguien que no conoce. Rotunda,

pero es sin miedo, rugiente, pateando el suelo,
encerrada en sus sueños, las fantasías
de abuelas criminales, pendientes
del menor ruido, azoradas ellas, como espinas.

Habla de la puntualidad y chimeneas ardiendo,
y soledad perdida que nubla la razón,
y pasa y queda, firme, seria memoria y asombro.
Ese recuerdo es su atributo y su lluvia de verano.

Es un asalto a la razón y al moderado ruego,
la noche que ella ingiere asustada
como alimento bendito, la mano en el pecho,
aliento, aire, saliva, marejada y los seis vientos.

Índice y pulgar apretando su seno de dama
francesa color de rosa. Sus nervios
la traicionan y su respiración se corta,
y susurra: - Necesitamos sencillez. Ruego, pido,

exijo naufragar en el puerto. Naufragar recién
llegado del largo viaje, incrustado de lapas
duras, rugosas, oscuras de nuestro mar tan grande,
soleado, inolvidable, el de tan insigne perfil.

Naufrago ante la propia puerta, recién llegado
de la peligrosa gira. Mi vida es ahora la jugada
del alfil, la que divide y desangra el flanco,
esa galería inexistente que define su memoria.

Pido la salvación por la lectura, la salvación
por el espíritu, la salvación por el alimento
y su caricia. Pido la salvación por su manera,
por su llegada siempre a tiempo de salvarme.

El epígrafe “Mit anderen Worten, im Abstrakten ereignet sich heute das Wesentlichere, un das Belanglosere im Wirkliche” en Der Mann ohne Eigenschaften (Gesammelte Werke 1, Rowohlt, Reinbek bei Hamburg, 1978, p. 69)








MIRANDO UN RIO (HOMENAJE A J.L.ORTIZ)*

Un sentimiento, pues, soñado por el no, el no, sin límites? O un crecimiento, allá, en un modo de existencia y no de vida? (Juan L. Ortiz)

I
Me olvido de mis preguntas
mirando un río ancho
y luego olvido el recuerdo.
Crece el sentimiento con vida.

II

La ligereza del pensar
en el propio idioma
es lo opuesto al peso
del mundo que veo.

III

En la poesía poética
el agua es aceite,
el mar es su orilla
y la nube un humo inmóvil.

Pero el agua es tierra
y el mar es su ausencia
y el aceite humo de nube
en la escritura libre.

IV
La claridad o la oscuridad
no me interesan. Significan
poco o nada y el lenguaje
vacuo sigue como agua de ducha.

V
Cuando abra los ojos habrá una imagen
pero ya no seré yo, porque yo seré
la imagen del no, seré la imagen del río
hecho de visión ajena, reflejado en el agua,

soñado por la pasión sin límite, o por
el no, ese no regalado, ese no que es
palabra y su ausencia y que, por fin,
me envuelve como el aire que respiro.


El epígrafe proviene del “Oh, allá mirarías…” del libro “La orilla que se abisma” (Juan L. Ortíz, Obra Completa, Centro de Publicaciones de la Universidad del Litoral, Santa Fe, Argentina, 1996, p.859).






LOS ÁNGELES

Ángeles femeninos vuelan raudos,
un espejo en la mano, algunos con cola
de sirena, otros con piernas y negros
triángulos, los cabellos al viento,

empapados de sudor, desplegados.
Los senos colgando, aéreos pechos
temblorosos, que entibian mi frente
y veo desde el suelo su alta forma.

Asombra la fuerza de su yunque
formidable volando sobre mi cabeza,
el rostro vuelto hacia esos jinetes
montados en hierro volante.

En LOS FRAGMENTOS PERSONALES, (A work in progress, inolvidable), Olifante, Zaragoza, 1998, p. 39).




Nota:Osías Stutman nace en Buenos Aires (1933), donde cursa estudios y se gradúa de médico (1957). Expulsado de la Universidad, emigra a USA en 1965, vive en Minneapolis (1965-1971) y en Nueva York (1971-1999). Destaca en inmunología (235 trabajos científicos en inglés). Profesor de Cornell University y Memorial Sloan Kettering Cancer Center desde 1971 a 1999. Desde 1999 hasta la fecha Profesor Emérito. Vive en Barcelona desde 1999 y deja la ciencia en el 2000. En los años 60 escribe poesía en Buenos Aires y es incluido en la Antología de Poesía Nueva en la República Argentina (J.C.Martelli, ed, 1961) junto a poetas como Pizarnik, Madariaga y Gelman. En los 90 vuelve a escribir poesía. En 1992 publica su primer nuevo poema (RevistaAtlantica de Cádiz Nº 4), luego Los Sonetos (de Gombrowicz) (Café Central, Barcelona 1997) y Los Fragmentos Personales (Olifante, Zaragoza, 1998, con prólogo de José María Conget; Premio Anthropos 1995). Diario de Poesía publica una “antología” con 35 poemas (Nº 52, Buenos Aires. 2000). Luego Ver y Oír (Café Central, 2006) y en 2008 44 Cuartetas (Emboscall, Vic con prólogo de Carlos Edmundo de Ory) y La Vida Galante (Huesos de Jibia, Buenos Aires). Entre 1992 y 2009 aparecen 157 poemas en revistas españolas, argentinas, norteamericanas, mexicanas e internet (Barcelona Review, etc). Traduce y edita en inglés la poesía de Djuna Barnes (Poesía Reunida, Igitur, 2004 y Collected Poems, UWisconsin Press, 2005). Fue incluido en 200 Años de Poesía Argentina (selección de Jorge Monteleone, Alfaguara, Buenos Aires, 2010, con textos de 218 poetas muertos y vivos, OS en pp. 564-566).

viernes, 17 de diciembre de 2010

Fernando Acosta


de TRIP



infancia

“si me enseñaras qué es el verde claro”
(Viel Temperley)




ni siquiera eso: ni siquiera viento, ni siquiera voz, ni siquiera...

miro la calle como una infinita madrugada

*

afuera veo a los perros que ladran perros me llamo fuerte
encallar en una esquina como en una isla desierta en medio del océano

*

sólo dos líneas: el frio es blanco como los ojos de mi padre
que viene a visitarme de vez en cuando en un sueño

*

y quién era yo sino el que silbaba entre las guayabas a la noche siempre de noche,
mis hijos corrían despavoridos bajo la pollera primaveral de mi hermana y la tocaban,
y sus risas chocaban los árboles como el viento y yo silbaba, para que no vuelvan a salir de ahí,
de donde siempre quise estar de alguna forma

*

vos eras el río. yo un pequeño duende caminando el mural
del puerto, pateando la basura, columpiándose con el viento
en los rincones. toda la siesta como brazos abiertos, el viento
desenredaba los pasos, barría los puentes, empujaba las canoas.
quién sabrá desde cuando se está soñando este sueño

te miro sentada en las escaleritas de la ribera hipnotizada por
el movimiento marrón del agua, el viento no te deja fumar
tranquila pero no te importa, el viento te estira del pelo,
sonreís, sos toda una infancia recuperada, la mía también está
ahí por eso te dejo, te veo, detrás del muro de viento,
del otro lado del río de concreto paralelo al río


*

infancia
patio infinito tarde violeta
memoria donde se derriten los relojes






censura de pájaros negros

las mañanas siguientes quedaron sin fundamento
mirando las gotas de rocío en el frio de la ventana
aprendimos a llorar de formas cada vez más imperceptibles





***

en el medio de esta correspondencia
entre los dedos enlazados al lápiz

(los tuyos como enredaderas que abrazan el mundo
los nudos que van momificando todo
hasta volverlo indescifrable
nuevamente)

entre la muerte y la vida existe
un estado de espera
donde se es invulnerable al ruido
a la palabra
a la belleza

invulnerable entre nosotros existe
el secreto que puede
destruirlo todo






poema para una groupie

ella tiene la capacidad de hacerme envejecer
arrancando las páginas del calendario
me trenza el pelo y deja
mi guitarra enchufada para que la casa se llene
con gritos finos de fantasmas
luego me olvida en la cama
como a un libro manoseado

todos los días existe
la posibilidad que no regrese
por eso tapié las puertas
sellé las ventanas
y llené nuestro pequeño cuarto
con humo de cigarros

ahora estoy mirando por la ventana
el fino cabello de la lluvia
me dio un beso en la mejilla y salió
sin invitarme, sin decir chau, adiós, hasta nunca
la vieja de enfrente olvidó su silla de ruedas en el patio
y es todo un haiku ver como se moja
alguien dibujó garabatos obscenos en mi poster
de greenpeace
el interior de mi heladera
es un viaje directo a la prehistoria

a veces escucho el desliz del portón sobre charcos
pero las puertas abiertas hace tiempo
me suenan a falsa alarma


y ella diría:
ves muñeco, ésto si que es vida
se reiría con su boquita pequeña y burlona
y saldría de nuevo a la calle
para que la quiera aun más
o para que ya no me preocupe por nada
o simplemente
y en el más seguro de los casos
para cagarse de risa







La carretera de los incendios

veo la noche desde una botella,
es negra brillante
es una serpiente

veo la noche,
un canto como un aullido
respirar tan hondo
hasta que la inmensidad
resquebraje los pulmones y luego
dejarla salir libre entre el pasto
hasta que corte filosa el asfalto gris
como a una cinta de ceniza

nuestras voces seguirán rectas
hasta que ellas mismas
decidan desvanecerse

hemos disparado
una canción
hacia el universo

Nota: Nació en Formosa en 1982.
Músico, narrador y poeta, editor y forma parte de grupos independientes desde el año 2005: ALQUÍMICO (revista literaria, antología 2006 - 2008). ÑASAINDY CARTONERA (editorial, 2009). PLASTIFICAMBIANTES (grupo de poetas argentinos, 2008).
Libros: “LOS PAYASOS DEL FUMADOR” (cuentos – Ed. Ñasaindy cartonera 2009) y “TRIP” (poemas, aun inédito), también participó en las antologías “POEMAS CON FAMOSOS” (editoriales: Ananga Ranga - Chaco, Pipí Cucú - Bs As, Ñasaindy – Fsa, todas año 2009). “ALQUÍMICO 1 y 2” (UNAF, 2006 y Ediciones alquímico 2008). Trabaja en “TODO LO QUE CAE” (canciones) y “DECADENCIA” (cuentos) que fueron editados parcialmente en sitios web.
Columnea en www.nasaindycartonera.blogspot.com
fue también docente de nivel medio en la enseñanza de lengua y literatura, artesano, kiosquero, vendedor de puerta en puerta, burócrata, promotor de seguros, cadete en un frigorífico, linyera a voluntad, estudiante en letras, militante de organizaciones sociales, profesor de guitarra, músico sesionista ad honorem, ocupa de veredas de tiempo completo, guionista y reidor de radiocomedias y ladrón de cigarrillos entre otras cosas… lo único que le ha sobrevivido en todos esos años fue la música, la literatura y 2 o 3 amigos pero no descarta para nada todas esas experiencias anteriores.
Adhiere a ultranza a los emprendimientos independientes.

jueves, 16 de diciembre de 2010

Antonio Jesús Cruz


XIII

Duermes.
Te contemplo absorto y desorientado;
tu sueño plácido es manantial
para sorberlo suave, en selva
y misterio saturado.

Mente imaginaria que teme
por un barco maligno y terroso.
Máscara de carnaval
seduce tu cuerpo embriagado
y lo mismo te bebo esperanzado

Rememoro
noches solas de alcohol
y conmigo
añorando invadirte en el lecho
y enlazar la figura de tu cuerpo.

Vuelve abrumador el silencio
confundiendo imágenes en el espejo.
Ruge desordenado el trueno lúcido
y me invade, eléctrico,
un relámpago certero.

Espíritu que se expande comprensivo;
miedo ya no existe ni de angustias,
se consume en tus caricias otoñales
y reposo a tu lado incomparable
mientras una lágrima sonríe liberada.

Duermes.
Yo te contemplo.
(De Catarsis – 1998)



X

Padre,
no necesito mucho
para nombrarte.
Apenas unas cuantas cosas:
Un mameluco verde con olor
a petróleo
o la caja de viaje
preñada de tesoros.
Quizás la bicicleta
o la sonrisa
siempre a flor de labios
y este recuerdo azul
que me acomete
cuando digo tu nombre.

(De Canto a mi pueblo – 2003)









VIII

Era la quietud.
Bajo el cielo incendiado
el aire herido de silencio.
Agonizaba el día en los esteros
y la callada melodía
del crepúsculo
era el preludio del naufragio
total,
definitivo,
nuestro.



IX

Todavía danzan en mi mente
las miradas descalzas
y el callado murmullo
de los algarrobales.

La tierra
latía de tristeza.

Aquella tarde
nuestro adiós era una pena
con las alas al viento
De “ASHPA SÚMAJ” (2003)



Oleo de tarde de lluvia
(Tarde de otoño a orillas del río Lules en Tucumán)

Gris oscuro en el cielo. Terciopelo
ceniciento en las nubes diseñadas.
Pátina gris en tarde clausurada.
Gris sobre gris, pincel, pintor. Desvelo

de tarde gris sobre borroso anhelo.
Agua mansa del cielo y ondulada
agua de río. Sierpe encadenada
a memoria, nostalgia, desconsuelo.

Prófugas gotas. Río fugitivo
en la tarde. Memoria en la ribera,
de otra lluvia, otro río y otra espera.

Llovizna gris sobre árboles altivos.
Mansa el agua del cielo. Sensitivo
pincel. Pintor pintando una quimera.
De “AIRES DEL NOROESTE” (2005)




¡Ah!... tu mirada

oscura como la noche
luminosa como
la mañana;
abismo feroz
de luz y sombras
donde se ahoga sin piedad
el desaliento,
donde renacen todas las estrellas.





Quita de mí

los miedos,
esos miedos
que llegan con la noche
y que muchas veces
habitan mis mañanas.

Aniquila por favor
todos mis miedos;
arranca
toda incertidumbre.

Sé mi Dios y mi patria;
sé mi hogar
y mi punto de partida.

Sé la primera y la última,
la más clara
de todas mis certezas.

De “TRANSITO (Desde la oscuridad hacia la luz)” (2008)


Nota:Médico, escritor y periodista argentino. Nació en Frías (Santiago del Estero) en 1951. Vivió en la Patagonia argentina durante algunos años. En 1988 volviío a su provincia donde desempeñó numerosos cargos públicos, entre ellos la Dirección de Medicina Preventiva, la jefatura del Programa de Salud Materno-Infantil y la Delegación Sanitaria Federal. Ha hecho periodismo radial y ha publicado colaboraciones y trabajos en diarios y revistas de varias provincias argentinas (Santiago del Estero, Buenos Aires, Tucumán, Córdoba, Salta, etc.)
Comenzó a escribir en 1996 y ha publicado, hasta ahora, doce libros de poesía y cuento entre los que se destacan CATARSIS (1998), ASHPA SÚMAJ (2003), TÍO ELÍAS Y OTROS CUENTOS (2006), TRÁNSITO (Desde la oscuridad hacia la luz) (2008), ESCRITOS DIMINUTOS (2008) y CUADERNO DE MICRORRELATOS (2010). En estos días se encuentra en fase de selección y corrección su colectivo CUATRO RÍOS HACIA EL MAR, junto a otros tres autores el que será editado por Editorial Andrómeda.
Recibió numerosas distinciones y ha publicado artículos de opinión en medios gráficos y virtuales de diversos países. Integra numerosas antologías y ha dictado conferencias y charlas sobre diferentes aspectos de la literatura. Ha sido jurado en varios concursos y certámenes literarios y sus textos han sido publicados por revistas culturales gráficas y virtuales de varios países. Ha brindado recitales poéticos en diferentes ciudades de Argentina y América. Su obra ha sido difundida por medios periodísticos de Argentina, México, Chile, Venezuela y en numerosos sitios especializados de Internet. Ha incursionado en diferentes estilos poéticos (haiku, soneto, copla, métrica libre), novela (es autor de tres novelas inéditas), cuento tradicional y minificción.

miércoles, 15 de diciembre de 2010

Carlos Sandoval


Los demonios blancos
(A los cumpas del matadero FRICADER que a principio de los setenta hicieron el primer corte de ruta de la historia de la provincia de Rio negro)


Ella se acercó a la ruta y los vio pasar.
Traía en las manos una florcita amarilla de las silvestres,
esas que salen en cualquier lado y siempre tienen pulgones y mariposas.

Pasaron gritando hasta descogotarse en la ruta,
aullando consignas inaudibles por el estruendo de motor diesel
los tipos del matadero parecían diablos blancos
en el camión del ganado.
Amontonados iban,
salpicados de sangre y con los machetes en alto.

Ella tendría unos siete años,
tal vez por eso le parecían todos gigantes.
Los cuchillos a su vista, mas filosos y mas cuchillos
y de un rojo más rojo los salpicones de sangre
estampada en el fondo blanco de los uniformes.
Sangre con mayúsculas,
a la que había que mirar con los ojos grandes,
porque tanto rojo no le entraba a uno en la vista.

Se miró las manos, el color de los pétalos
le había teñido las yemas de los dedos
Entre los rostros amontonados de los huelguitas
ella reconoció los ojos cansados de su padre
y calculando una fuerza que acaso ni tenía,
revoleó la flor.

… Una mano abierta, limpia,
luminosa entre las demás manos rojas,
se abrió para atajar la ternura amarilla,
que remolineaba entre el brillo
ensangrentado de los machetes.





La cruzada de los changarines


Ni bien sale el sol se levanta la helada.
Por alguna razón al frío le da vergüenza
que el sol lo pille pegado al piso.
La claridad del día hace que el frío se aleje del suelo
y quede suspendido como una nube tiesa,
flotando de a perrito en la nada.
La gente dispersa la neblina al caminar
como quien emerge parido del vientre del infierno.

Y ahi salen los semidioses,
envueltos hasta los ojos
duros de ropa en el lomo de la bicicleta
respirando por atras de la bufanda
los vahos del pencazo
de la primer ginebra en ayunas
pa calentar el cuerpo

Hay que meterle cuerpo
al aire quieto del invierno, compadre,
y deslizarse por los vapores de la helada.

Hay que abrir de un tajo el corazón del frío, compadre,
para que no se ensañe con las criaturas
ni con los pajaritos.

... Mire si nos han hecho gastar
en ginebra los inviernos, compadre,
antes de ir a la plaza con los demás changarines







Oleo Mestizo

...He visto en sueños
una mujer cobriza
de ojos como el paisaje,
entre terroso y verde de las bardas junto al río.

He visto en sueños una mujer
capaz de sentir tocando el suelo
las huellas del exilio de los anarquistas,
los peones tuberculosos de campear ganado entre la nieve
Las orejas mutiladas, las mujeres de los pechos secos
y los niños arrebatados de sus regazos.

He visto una mujer capaz de decir, sin decirlo,
que la patagonia respira en el viento
con letras de aire y silencio

Y la palabra del suelo renace al conocimiento
silenciosos de sus hijos.

He visto en sueños una mujer cobriza,
tan bella como la tierra pudiera concebirla
de espaldas de arcilla y tendida en el llano bajo el azul,
mirando a la muerte desde sus cálidos ojos pardos





Legado

El fuselaje cerrado
De un mundo sin paisajes,
tiene averías

....Esos agujeros por donde se filtra luz,
tenemos que ser nosotros.








El atentado
(A veces el viento levanta la marea y el agua del drenaje sube por las cloacas)

…Entre el andar inestable de las flores
y las mariposas sacudidas por el viento,
los Generales indagan el terreno asustados,
cerrando los ojos a cada empujón de arena
que viento del mar les escupe en la cara…

Hoy todo amaneció al revés
Marrones pardos y rojizos resucitan semiblandos,
contrarios al empuje del remolino en cada inodoro
como si supieran nadar.
Los generales revisan el flotante asustados
y espían, del depósito a la taza y de ella a él de nuevo.
Los depuestos los miran sin ojos desde el fondo
y huelen sin narices el aliento de las voces,
cuando la tapa se levanta.
Y aguantan el aire para no tener que respirar de nuevo
el vaho de las fauces de aquellos que tienen voz
Y se retuercen de repugnancia ante quienes los alojaron en la visceral tibieza de la oscuridad interior.

Los Generales los miran volver y volver
como si la gravedad no existiera
en aquel fuerte junto al mar,
de quien el pueblo se disputaba las sobras murallas afuera.

Ahora, la milicada rasa que huyó indemne
del vómito pertinaz de los sumideros
hace cola en los burdeles de a cinco el polvo.
Que habrá permiso hasta que el viento de la vuelta, dicen,
y los regurgite de los cabarutos,
engominados de calostro como
almas recién paridas
con el fusil húmedo de cerveza,
la estampa de un labio seis perlado en la culata de madera
y los sudores de ellas
perfumando de agridulce los bigotes
como una cataplasma de sal, cebolla y miel
para las carrasperas del alma.


Hasta que la pólvora disipe los vahos féminos
que cada entrepierna selló en sus mentes,
valdrá la pena aquel día libre.
El día en que el viento eructó las cloacas a contramarcha
Y los generales alucinaron el atentado
de un enemigo invisible y poderoso.

El día en que el agua y el viento
fueron terroristas en la jerarquía
y cómplices en la trinchera…

Nota:DRAMATURGIA (TÍERES, TEATRO)
· 2001 Marzo: Autoría de “ El Cuero” y “ Padre del maíz” en el espectáculo “
Al sur del sur, leyendas”, puesta en escena por La puerta Títeres de General
Roca, en el Teatro de la Estación, realizando luego gira por distintos países
de América Latina (Chile,
Perú, Bolivia, Ecuador, Méjico)
· Diciembre 2001: Autoría de “ Una historia de la tierra” (títeres)
presentada por el museo regional Lorenzo Winter en el marco del proyecto
Historia Viva, puesta en escena por La Huella Títeres. Debido al rigor
histórico y pedagógico de la obra, fue representada para las escuelas
primarias de la zona en los ciclos lectivos 2002 y
2003.
· 2004: estreno de “Se viene el agua” (la huella Títeres). Realizando
circuitos de teatros y escuelas primarias.
· Junio 2005 “Se viene el agua, y Una historia de la tierra” viajan a Ecuador
y se ponen en escena durante dos meses.
. Abril 2010 Se incluye y reestrena la obra “El cuero” en Quito (Ecuador)
dentro de un espectáculo llamado Bajo la cruz del Sur, junto a obras de
otros autores de América Latina
· CINE
· Julio de 2000: Autoría del libro (nouvelle) y participación en la realización
del corto cinematográfico “Las trenzas de la Muerte” que fuera estrenada
en el “Primer encuentro Patagónico de comunicación y Cultura” (General
Roca, Río Negro. Julio 2000)
· Noviembre 2000: “ Las trenzas...” se presenta en el “Segundo encuentro de
culturas Sur del Mundo” (Valdivia, Chile) invitado por el Fondo Nacional de
las Artes (FONDART) de Chile. · Octubre 2006 Se estrena el corto
cinematográfico “Atrapado” del cineasta Dardo Gobbi, basado en textos de
Carlos Sandoval en sala 2 de Casa de la Cultura. Gral Roca. Río Negro.
· RADIO
· 1991- Producciones para Radio : Co-conducción del programa radial
“Con la soga al cuello”
· 1992-Conducción y producción de “El hombre de la calle”
· 1999-2002- Participación en la producción artística y colunmista de
“Perros de la calle”
· 2008- 2009: Produccion y conducción programa “El Umbral”.
Todos ciclos de radio de “Antena libre 89.1” (Radio de la facultad de
derecho y ciencias sociales de General Roca Rio Negro)
· PARA LA MÚSICA
Autoría y co-autoria de poesía y música para el formato de danza
tradicional
“El enamoradito, Manos de albañil y Coplas vivas” (gato, zamba y chacarera
respectivamente) que son interpretados en la actualidad por los grupos
Anahí Pereyra Trío y Pregón (ambos de Gral roca Rio negro)
· LITERATURA- Certámenes y publicaciones
· 2003/2004: Ganador de certamen de Fundesur y Fundación Antorchas de
literatura. Becado por dichas instituciones por un lapso de dos años para
trabajar en talleres de narrativa y perfeccionamiento de la técnica
literaria, dictados por los escritores Leopoldo Brizuela y Marcos Mayer.
· Noviembre 2007: Seleccionado por el Fondo Editorial Municipal (bajo el
seudónimo “Gualicho”) Publicación de la Nouvelle “El finao Garrido” en la
Antología Literaria Roquense.
. Marzo 2010 Se publica “La luna y el canal grande”, libro de cuentos (se
declara agotada la edición en junio del mismo año)
· Cuentos cortos y poesías se han publicado en revistas, diarios y fanzines
barriales, radios locales, regionales, nacionales y diversos medio digitales de
divulgación de la cultura
· Actualmente se puede acceder a algún material en
www.sandovalcarlos.blogspot.com
· Desde Marzo de 1989 se desempeña como enfermero en el hospital publico
Dr. Francisco López Lima

martes, 14 de diciembre de 2010

Fabián Alberdi




del centro a la villa, última parada.
I

cortaderas oscilantes laceran mis piernas.

(también los insectos,
que vuelven a sus hábitos regulares
y reposan luego en una chapa acanalada)

el pasto reclama suyos
objetos que son y no son;
lo mismo que el gato de Schrodinger,
hasta que alguien los pisa no se sabe.

-recojo una estrellita que reza
sheriff
o quizá,
comando radioeléctrico-

(que la cámara siga mi derrotero;
obsérvese cómo la sangre adherida a mi camisa
parece una medalla)


II

ya sorteé el bañado
ya cruzo
el puente negro


el Napostá entubado es una madre loca


villa mitre 2001












río abajo

padre, me pusiste en la cesta
y sigo río abajo.
(nada más que limo en las orillas,
pequeñas hogueras a veces,
en los ojos de quienes esperan
ver pasar un cadáver).
el mimbre está hinchado, padre,
mordido
por criaturas más rápidas que la vista,
indistinguibles de los altos pajonales
en los que me interno
siempre que el río muere.
(mientras espero
soy igual a esos seres
sin ojos, con oído apenas
para el constante latido del agua
y su promesa).
nada más que limo en las orillas,
papá, a veces ropa
tirada por el suelo en familiar desorden,
como si de pronto
hubieses decidido acompañarme.


villa mitre 1993





un día, un cuarto

mientras cambia las toallas y las sábanas
de un hotel antiguo alejado del centro,
la chica me pregunta si acaso tengo idea
de las porquerías que la gente abandona
en los cajones de estas mesas de luz.

antes de que pueda responderle
la oigo afirmar que esta pieza es la más ventilada,
y que depende del día,
uno puede morirse de frío o de calor.

quiero prometerle enseguida
que no trataré de averiguarlo y me iré pronto,
pero comprendo que nunca se ha dirigido a mi
y elogio entonces el biselado del espejo
y con un tono casual le digo en voz muy baja
que ella también es hermosa.

bahia blanca 1987





aunque te quiebre la vida

el tango no pone triste a la copera.

ni el clarinete algo desafinado
ni el calvo al piano
ni ese cantor que tose feo

ni siquiera las muy gruesas cortinas de pana roja
y sus lazos dorados

nada la distrae de lo bello que ella sabe






fósiles en ámbar

I

hace un momento te abotonabas el vestido,
una prenda cómoda que te habías puesto,
porque yo te lo pedí.


II

Me contaron que ocupaste esta silla
hasta hace un rato,
y que olvidaste un suéter ahí mismo,
en el respaldo metálico.

Un suéter tuyo, por fin,
aquél que con sus firmes líneas amarillas
se defendía como un tigre.


BB 1985








La Toma


Confirmamos que el terreno no es firme;
se trata de una zona anegada por lluvias persistentes,
con pinta de resumidero
de quizá antiguas civilizaciones

Dos tercios de su composición se ignoran.
El resto es una baba lánguida que sujeta los pasos.

Parece espuma de mar.

Nuestra expedición
habrá sido, en casa, olvidada,
y las muchas bendiciones
disueltas en balbuceos .

Fundaremos empero esta noche una colonia.

Aquí, aquí mismo,
siguiendo el dictamen de nuestros mayores



La Toma II

Llevaba media hora a pie,
entre casas cuyas ventanas,
si las tenían,
no daban a la calle.

Las puertas,
sencillas cortinas
ante las que había que aplaudir,
no sin alguna molestia
se apartaban un poco,
pensando que yo era
el viento frío de la noche










Ya no cantas chingolo


Tus herramientas reposan.

Hago en el galponcito todavía un examen.
Cuando entro,
te busco.
Constato que no estás.
Recuerdo entonces que te moriste y junto cada vez
alambrecitos y maderas.
-A veces los pongo en un estante
otras veces los tiro-

Para amplificar un sentido cualquiera
acallo los restantes.
Permanezco así un tiempo.

Así es nomás, papá, simplecito.
Tenemos todo el tiempo para nosotros.

Decíme lo que quieras.

Nota:Nací en Bahía Blanca en 1967. Villamitrense. Formé parte de los Poetas Mateístas desde 1985 a 1994. Actualmente resido en Viedma, Rio Negro.No tengo libros publicados, pero participé en un par de antologías prontamente olvidadas.Lo demás es verso.

lunes, 13 de diciembre de 2010

Fabián Clementi



Panic attack (Refractario)

Tengo miedo de estar enfermo. Tengo miedo
de tener que ir al médico y olfatear
su delantal helado. Tengo miedo
de volver a tomar ansiolíticos y que mi novia
me los descubra en los bolsillos.
Tengo miedo de que no entienda
el pozo que se abre en mis ojos
pidiendo piedad. Tengo miedo
de volver a formar parte
del escuadrón de los desesperados. Tengo miedo
de pensar que tengo miedo, y así continuar teniendo
más miedo. Tengo miedo de que piensen
que tengo miedo, que estoy loco, que soy un tipo
anormal. Tengo miedo de salir a caminar
y que la gente me señale. Tengo miedo, temo
lo peor: que el Imperio siga ganando.
Tengo miedo. ¿Acaso todos saben
lo que es un ataque de pánico?
Les cuento: temblás. El corazón
golpea su tambor más grande.
Te falta el aliento, no podés respirar.
Encima te miran y se asustan y te agravan
el problemita. En serio, tengo miedo.
Por eso escribo esto.




Refractario (Refractario)

Alrededor de la pileta se ubica el material
refractario, utilidad que comprobaremos
con la temperatura del verano. Ahora
es invierno. Imagino los pies mojados
caminar por las baldosas atérmicas. Cuerpos
semidesnudos echándose como focas
hasta cambiar la tonalidad de la piel. Dorados
como los peces del río, mientras la suavidad
rugosa los contiene en la caída
logrando que la seducción y la elegancia
no interfieran con el dolor.
Afuera
el paisaje retorna a su respiración
normal. La tormenta de tierra
pasó como una cortina de humo.
Las palabras que nos dijimos
encerrados entre paredes vacías
contrastan con la luz
que cae de los pinos.
Creés que la vida debe ser
como ese material que cuatro
pobres negros cavando como locos
colocaron alrededor de la piscina
de tu papá.





Hueco (Refractario)

Como ese cuadrito que aparece ahí,
en la esquina de la pared, sombreada por la cáscara
de su pintura: en el rincón, los colores se opacan
dejando lugar a las sombras. Ecos
de un espacio en silencio. Oleaje
por la energía que liberan
los cuerpos inertes, invisible
a primera vista. Ya no es el rojo
que se extiende como una tormenta, acuoso
en los bordes del marco. Ni tampoco el amarillo
que varía según los reflejos del agua. Todo mutó
a una permanencia compacta, única. Símbolo
de una infancia oculta en las retinas de aquel niño
deslumbrado por un trazo
que nadie le supo explicar.





Hilos (Refractario)

“Y estaba bien que así fuese”, me digo, bajo una lluvia
que flota. Que aquellos que compartieron
las idas y venidas de la pelota, jugando
al tenis conmigo, así me recuerden.
Aquel raquetero impregnado del olor fuerte
a humedad, por el sudor
de las remeras abandonadas
en su interior. Como a una flor nauseabunda
yo abría la funda de las raquetas y encontraba
aquellas prendas olvidadas como muertos. Luego sacaba
la temible herramienta, y nadie lograba entender
cómo dibujaba en el aire. Algunos apreciaban
la belleza de los movimientos, otros
sacudían hacia ambos lados la cabeza
descomprimida por la velocidad del instante. Confieso
que recién ahora puedo comprender la marioneta que fui
y soy
en manos de fuerzas desconocidas.




Minotauro pop (Spectrorum)

Por suerte
pude salvar un elemento
de la rara naturaleza
que funciona como una aplanadora.
Esta gatita (Barbi)
que descansa entre mis piernas
cruzó el temporal donde se engendra
la crueldad de la supervivencia. Un filósofo oriental
compara la degradación de una montaña
con la de los seres humanos. Lo que vemos ahora
es sólo un croquis
de lo que fue
o debería ser. La colina talada,
pastada. De un verde agua que se tiñe
de ceniza. Las personas elegantemente
vestidas. Adornadas. De a poco
sus espíritus se asfixian
bajo la suavidad de la tela.
Corazones que por la noche no recuperan
el encanto original. La transformación
en la bestia. Esta vida animal.





Tapiz (Spectrorum)

Ayer pude ver a mi madre
pintada sobre una tela blanca. Un lienzo
viejo que de tan viejo, el amarillo se filtraba
por las separaciones que se abrían con la humedad
dejando ver el negro. Ella sonreía
en medio del dolor. Su mirada
caía como caen las grandes esperanzas
en un vidrioso mirar hacia abajo. Su sonrisa
se cerraba al llegar a los pómulos
quebrados. Todo su pasado
chocaba como un tren al cielo
golpeando su pecho: la piedra roja
que no se pudo abrir
evitaba el paso
necesario
de esa maquinaria ahora pesada. La veo
acariciarme los cabellos con todo su amor,
sobreviviendo con tristeza.
Imagino su corazón: fruta
que lucha contra la podredumbre,
ubicada en ese seto entre paredes
de un barrio. Madre,
si yo sólo deseo resolver lo nuestro
alejándome ahora en un bote
por medio de estas aguas con brillos,
ojos que no paran de mirarme. Voy atravesando
la niebla en medio de los espectros, con la intención
de volver
a desplomarme en tus brazos.




(El salto del dorado)

Ya no sé si estoy buceando
o es que siempre viví aquí abajo.
Lo cierto es que acá me siento cómodo
y veo las cosas tal cual son.
Limpios los objetos que me ilusionaron
y por momentos
me hicieron feliz. Limpios los fustazos
que salían de las bocas
de quienes me vieron crecer.
Es gracias a esta agua santa, río extraño
que me cobijó y cobija desde siempre
en este hueco del mundo. ¿Hueco dije?
Pozo infinito que escupe los sueños
atrapados por culpa de no sé quién.
Pozo infinito que escupes los sueños
danos la paz: engendra de una vez por todas
la imagen a tantas preguntas
que impiden mi braceo
hacia la luz.




(El salto del dorado)

entre unos camalotes
arrastrando
víboras
cangrejos
un dolor que se parte
y se hunde
hasta el fondo
coletazo
removiendo toda la mugre
y la carnada
mi mirada
clavada en las nubes
gigantes
asomarse en el aire
animarse a pegar el gran salto
contra la luz del sol
que hace brillar
mis escamas
naranjas
me izo en el río
expongo una felicidad
posible



(El salto del dorado)

Soy el dorado,
pececito que viaja
por tu conciencia.



Nota: Nació en septiembre de 1973, en San Francisco, provincia de Córdoba. Actualmente reside en la ciudad de Villa María (pcia. de Cba.). Tiene publicados tres libros de poesía: Refractario (ed. llantodemudo, 2008), Spectrorum (ed. llantodemudo, 2009) y El salto del dorado (ed. llantodemudo, 2010). Sus poemas y artículos han sido publicados en El Corredor Mediterráneo, en la revista Fin, en La Guacha, en El Diario de Villa María y en la revista Nativa. Es redactor del periódico El Puntal de Villa María. Tuvo un breve paso por el deporte profesional. Es profesor de tenis.

jueves, 9 de diciembre de 2010

Maximiliano Spreaf



Malgaste

Es difícil escribir
con la cabeza cuadrada
las aristas afiladas,
y correoso el jazmín.
Débil soy, y me pliego
al ruego de tu hambre lectora,
caminante de líneas
por las auroras.
Cuánto silencio nos traba el amor.
Nos garantiza el retiro,
por el pensar pensador.
Puta soy, de nívea pluma,
Puta soy, más puta sola.
Y aunque la rabia entró
y explotó sobre el tapiz,
aún aprieta la nostalgia
donde un día hundimos
la nariz.
Llevas el pelo retorcido
de pensamientos monocordes,
de silencios obligados,
de malquerencia y hastío.
No mires más mi interior
Que allí no encontraras nada
Mira esta vez tu demencia
Que todo dirá de mí.







Parábola de tiempos hediondos

Ave y Pez están recostados
sobre un grueso poste de cemento
frente al templo musical que los aturde
y embelesa
con sus gritos de guerra marginal.
Ave y Pez salieron abrazados
las lenguas azules
los corazones manchados
de desidia y soledad.
Juntaron sus manos al son
de ritmos africanos
de tambores tropicales y lenguaje de señas.
Ave tiene el vientre hinchado
de sexo adolescente
de hambruna y peste
de cartón y chapas.
Pez no mide consecuencias
a la hora del afano
el gladiador químico hace de las suyas
el cuchillo siempre en sus manos.
Adentro todo es jolgorio
se disfrutan las tragedias
cotidianas que los unen
los presos, los drogones y cornudos
abundan en las letras.
Ave y Pez no ven la noche
solo entrecruzan sus lenguas
sueñan que ya no son
que los lleva la corriente de ese río
que los observa.





Lis

Lírica azul desnuda ante tu ausencia
Una sola vez podría esperar tanto,
Cada cosa en su sitio, aguardando,
Inertes, tu llegada, tu presencia.
Ausencia que dibuja la tortura,
Noche gris perlada, incandescente,
Arrobada de tu luz indiferente,
Imagino mi dolor y mi locura.
Río, lloro, me espanto de mi mismo,
Entre lágrimas te miro obnubilado,
Nostálgico, furioso, arrebatado,
En tus brazos caigo, ensombrecido
Solo quiero quedarme así dormido,
Ante tanta soledad que se avecina.
Sin querer mis manos ya lo afirman
Tiemblan al saber de esa agonía,
Rozan el sudor que hay en tu frente,
Enmiendan indulgentes tu osadía.






Jeringas

Me diste la nada para que la envuelva en celofán
Y te la reenvíe por mail a tu cuenta inexistente.
Mi chica, eras, dijiste. Cerremos esta historia de la peor forma.
Odiándonos.
Caliento motores ahora.
Traigan jeringas que venas sobran.
Las venas que admirabas.
De las que bebiste mis palabras, que boyan en mi sangre, por
ellas.
No me gusta la gente tranquila. No me gustan los cobardes.
Ni los que dedican 20 años a ser alguien que no serán nunca.
Y se pierden lo mejor de pasar por este lugar de tristeza oral.
Yo así te suelto los dedos, no sos nada. Ni corres ni flotas.
Traigan jeringas que Belfast me queda a la vuelta de mi casa.
Vos podes seguir de snob en Leiden, perdiendo.

Nota:Maximiliano Spreaf nació un 17 de Octubre de 1975 en Capital Federal, en el barrio de Flores. A los 6 años vino a vivir a Córdoba, Capital. Escribe desde que era un niño. Estudió en la Escuela de Aviación Militar, Intento estudiar Psicología. Fue operario en varias fábricas. Estuvo fuera del país varios años.Vive de noche. Tiene 2 hijos y ninguna mujer.

martes, 7 de diciembre de 2010

Pablo Gabo Moreno




Barracas


la ventana data de una construcción del 1839
a 3 metros el gigantesco cartel de la fábrica Bangho
para el otro lado a escasos 15 centimetros tu pubis en las sabanas
un libro de Cátulo
tu voz efectiva
tornar mente
vos sos la princesa
yo Miles Davis en Montreal
la reina no sabe
lo que es danzar desnudos en medio del fuego
y parar cada 5 minutos
para intercambiar saliva




***




       una discusión larga y tediosa
       nos lleva a la idea irracional
       Posibilidad de que algo admita distintas interpretaciones
       posibilidad nula
       el eccema de violencia que cubre el mundo
       atraviesa la estancia y los cristales 
       la creencia dulce de senderos
       es una estrategia equivocada que reintegra
       una consecuencia de imagenes insipidas
       una troposfera que arrebate el dogma
       algun Dios pardo que ademas es prudente




***




           tirare fuegos artificiales en la orbe 
           tirare manteca al techo
           el perro que tengo en las entrañas saldra,
           me remolcara por la boveda celeste
           y no medira su fuerza fisica




Dialecto


desde el día que te hiciste a la mar
balbuceo
lapsus linguae

tengo el tejido color ocre
lo hice yo solo con mis manos
aprendí en la escuela
esa que estaba
entre tu ombligo y tus muslos




Necesidad


No te animás a decirlo
pues te atormentas de nada
y te averguénzas
cuando no deberías
sino está tan mal
ser pasivo e impávido
de los transeúntes
que no aman como tu
ni tampoco tienen libros de Onetti
guardados con una rosa marchita
en la página 3 escrita
"fuma poco, cuidáte"
te ama tu mamá
aunque ese libro no te pertenecía
y lo hiciste tuyo por necesidad
esa misma que nadie entendió

Bio:Nací en Caleta Olivia en 1974, viví en Jujuy hasta el año 92, desde el 94 resido en BS. AS..
Entre el 96 y el 99 co-dirigí la revista Literaria Mamboretá en la Universidad de General Sarmiento.
Algunos poemas míos aparecen en 2 antaologías de poetas del Oeste.
escribo en el blog: www.freaksion.blogspot.com

lunes, 6 de diciembre de 2010

Marisa Negri



En la pieza una bujía ensancha las sombras junto a la ventana. Arde el brasero, arde la frente de la hija. La huesera escurre los trapos en la palangana fría.
Agua que mece las compresas en la frente de Consolación.
Con la misma fosforescencia con que trabajan los insectos del patio, dilatadas las pupilas, la hija la mira; tengo sed, cúreme le dice por lo bajo.
La vieja la toma en brazos la adentra y canta:
Se murió el Capitán y lloré hasta quedarme dormida. La misma piedra detrás de la garganta. Recé para que volviera. La luz de la vela oscilaba sobre su manto negro. Resucitó de entre los muertos pero ningún ladrido vino a visitarme.

de “Las sanadoras” (inédito)




IDespués de la lluvia oteó el horizonte
mezcló miel y laurel rumió sus palabras santas
la nieta se hamacaba ausente sobre el tronco de un aguaribay
aprenderá pronto se dijo la vieja
(Ningún jardín es perfecto sin su dosis de muerte)

de “el jardín de las estrelicias” (inédito)



Cómo echar llaves en una casa sin puertas el jardín selva inexpugnable televisión encendida crujido de motores ella ordenaba el caos ella me quería de su lado y no supe no pude lo aprendí más tarde el gesto de la abuela cerrando las persianas delantal cargado de naranjas la jaula vacía los perros el cuarto de planchar no quiero salir no voy a bañarme no debajo de la mesa el mundo es otro mundo la oscuridad huele a alcanfor escribo contra el miedo


de “estuario” (en danza, 2008)




fénrir

uno entre todos un día será
quien en forma de monstruo
a la luna devore
edda mayor 40-3/4


fénrir
el lobo con la sangre del cielo
o el animal de gubbio
o el ojo amarillo de gmork

tantos lobos

los lobos de adentro
como la propia piedad
la detestable caridad para sí
los argumentos

de nada sirven las palabras
cuando el lobo
se disfraza de cortés
de buena gente

un beso es un colmillo
con su garra de niebla
te arranca el corazón

tarde o temprano el tiempo pasa
toda intemperie
es cicatriz

de “Caballos de arena” (Nuestra América, 2003)


Nota:Nací en Buenos Aires un 24 de junio de 1971, día de san juan.
Primero fui maestra como todas mis tías.
Luego estudié Letras, Educación por el Arte y un Posgrado en Arte Terapia
Tomo clases de poética con el maestro Alberto Muñoz
Publiqué:
Caballos de arena (Nuestra América, Buenos Aires, 2003) / estuario (Ediciones en Danza, Bs. As. 2008)
/ El jardín posible (Antología poética de Olga Orozco) (Ediciones en Danza, Bs. As. 2009 // Verlag editores, Frankfurt 2010)
y participé en antologías editadas en Argentina, Chile y México.
El jardín de las estrelicias (sobre la obra de Maggie de Koenisberg) y Las sanadoras permanecen inéditos.
Mis blogs www.unaruna.blogspot.com y www.marisa-negri.blogspot.com

jueves, 2 de diciembre de 2010

Daniel Quintero


Cinco largos años

Daría mis piernas por tocar como Eric Clapton.
Pero no como mi viejo que hace cinco años
perdió una pierna por abusar de las grasas y los dulces.
Y eso que mi madre le decía:
"Joaquín cuidate del azúcar,
hacete los análisis",
pero Joaquín como si nada.
"Qué me va a pasar a mí" decía.
Entonces se le vino la glucosa,
entonces el pie diabético,
entonces la gangrena,
y así fue que una mañana
cuando sonaba Five Long Years
a Joaquín le amputaban la pierna izquierda.
Ahora toda la dulzura de Clapton viene por mí,
"tenemos un trato" me dice y me pide las piernas.
Y yo no siento en mis manos
talentos musicales ni acordes de blues,
sólo una Fender me anuncia
valores subidos de glucosa.
Y no tendré más remedio que entregar mis piernas,
en una mañana cualquiera
mientras suena Five Long Years
en un concierto de Clapton juntando fondos
para la lucha contra la omnipotencia.







Paisaje

Este es un paisaje de vidrios rotos por el mar
donde un vapor salado, que traspasa las aristas,
da la sensación de espuma y agua en movimiento.

Este es un paisaje sin retorno,
no es la luz sino un prisma activado por el ojo
que sólo con la oscuridad recupera la certeza
cuando entre las piedras se escucha el ruido
de una botella que se parte
y libera su mensaje

Hablo el idioma de mis padres
no su significado.






Retrato de bar en madrugada


Con la obsesión de esta copa de 6 A.M.
me instalo sobre la mesa,
y acompaño los hechos de la historia.
Un olor a fritanga roe las paredes
y junto con él, la ansiedad chorrea lasciva.
Hay una música que distrae,
se mezcla con los ruidos a madera,
y de a ratos, como disparos de lo que fue una noche
de poco trabajo, el perfume de las chicas me ataca.
Por otra parte,
ellas sopan el pan en la yema del huevo
de ese bife a caballo,
y no quieren otra cosa que devorarse la conciencia
para llenar el vacío que les quedó
entre el corazón y el sexo
después de ejercer ilegalmente el psicoanálisis.
Yo pago mi fernet y salgo,
me llevo una cantidad de olores que en el futuro
no sabré diferenciar,
mientras una mujer asexuada por el cansancio
me mira al tiempo que mastica su churrasco.
En ese momento imagino su dentadura
y la carne ingresando a su aparato digestivo
pero me estoy yendo
y en esta hora
no hay margen para otro tipo de interpretación.







Vidrio soplado

Las mariposas que no vomitan
los ojos inflamados del soplador de vidrio;
el color de las flores que no levanta
la sangre obligada a su cabeza;
del sudor que no trae campanas gimiendo puntuales,
vapores envenenados que jamás serán recuerdos
y la voz del cristal incandescente en el extremo opuesto
tomando forma a voluntad de los pulmones.

Anatomía débil que sale al mundo
a mezclarse entre impurezas,
burbujas de aire y otros sueños.

Sea la forma
la aleta de un pez que nunca conocerá el agua.
Sea el brillo
la piel de la manzana que no maduró en el árbol.
Sea el destino
el timón de un barco anclado entre mil libros.
Sea la fragilidad
la de estos versos de vidrio.


Nota:Bs. As. 1959. En 1987 se radica en Tierra del Fuego
Regresa a Buenos Aires en 1994
Junto a Oscar Barrionuevo forman “Parque Chas Ediciones” que con su Colección “El Rey Tuerto” ha publicado a varios autores patagónicos.
Coordina el Ciclo Poético “Piedra y Camino” junto a Daniel Scagliola.
Publicaciones:
-.“Después de una larga noche” Amaru Agosto 1986
-.II Antología de Escritores Fueguinos. Marzo 1989. Ushuaia-Tierra del Fuego.
-.“El Extranjero y el hechizo en la ciudad de la bahía”. Poemario, Ushuaia.1990.
-.“Mensaje de Náufragos” Ed. Del Naufragio, Ushuaia 1990.
-.“Poesía Patagónica” Antología autores varios. Neuquén, Abril 1990.
-.“Páginas con Patagonia”. Antología autores varios. Ed. Aique. BS.AS: 1992.
-.“Del Dolor de los Espejos”, poesía, Ediciones Parque Chas, Buenos Aires, año 1996.
-.“Cementerio de Payasos”, Parque Chas Ediciones, Buenos Aires, 1997
-.“Literatura Fueguina 19975 1995 Panorama”, Roberto Santana, Ushuaia, Tierra del Fuego, 1998
-.“Cantando en la casa del viento” antología literaria de Tierra del Fuego, Nini Bernardello, 2001
-.”Crónicas fatales escritas desde La Luna” Parque Chas Ediciones, Buenos Aires, 2005